Venid, manos que vestís los claros amaneceres, que sabéis doblar la luz justo por sus justos pliegues, que vais pintando espadañas para que la cal despierte como un pájaro encendido que vuela, aunque no se mueve… Manos que dais al desnudo de la ciudad que amanece un toque de sutil velo que a medio vestir la deje, como una luz que por cima se echara una sombra leve.

Venid, pájaros del día, cobre animal que resuene como pequeñas cornetas emplumadas que, al moverse, dejan las calles vestidas de los sonidos de siempre que la luz llega y anida en los viejos caballetes donde cabalga, encendida, la primavera que vuelve cual luminosa amazona a que la miren, y a verse.

Venid, rumores del río que rizáis bajo los puentes caprichos de lentejuelas con bordaduras de peces, en la seda de unas aguas que en primavera se crecen, porque no merece menos lo que en la voz de la gente es ya azahar que se abre poco a poco, que ya huele con cien nombres de María y con cruces donde muere la Salvación de los pueblos, o bajo ellas padece.

Venid, orillas sonoras donde el agua lenta mueve la vieja cuna del río, aunque el río no se duerme, que es mucho lo que hay que ver en estos días que vienen, y los párpados abiertos han de estar, por no perderse ni un detalle, ni un olor, ni una luz…

Venid, que vienen viniendo de todos sitios los cien milagros de siempre, cielo, olor, luz, mediodía, noche, mediatarde… ¡Vente!, luna que pones arriba, en el azul que te embebe, una comunión lejana de las criaturas celestes.

Venid, murallas dentadas, almenas donde se duermen los siglos sin que lo noten las piedras que los sostienen.

Venid, altas azoteas, alturas donde se atreve a subir la luz chiquilla que en una semana crece y se hace abierta muchacha que abrazar los cielos quiere…

Venid, los prudentes patios que guardan luces prudentes, entre aspidistras y rosas que más que presencia, tienen hermoso cuerpo de olor que por el alma se mete, mientras va contando historia de luz, en chorro, la fuente…

Venid, altas torres altas que habláis de tú a los celestes que por la noche terminan azules para ponerse sobre los hombros dormidos de la luz que se previene, que más temprano que tarde baja seguro el relente…

Venid desde el olivar ramas del olivo verde, y venid de las palmeras palmas rubias que se mecen inclinando la cabeza, lenta, reverentemente…

Venid, antiguos hosannas a un Nazareno que viene en el nombre del Señor…

Venid, saetas que duelen, cirios, túnicas, mecidas, largos silencios que enteren el aire de cuanto aquí tiembla ya impacientemente…

Que es abril y está Sevilla que no sabe qué ponerse…